07-03-07 (las tantas de la mañana)
Para suicidarse hay que tener dos cosas básicas: los huevos para cortarse las venas, y la cobardía para morirse. ...o quizá al revés... |
Diario
VIVO
Fuí al Norte y al Sur, huyendo del Spleen... fuí al centro de la Tierra buscando revivir y en él hallé un corazón pútrido que mordí a costa de ser feliz. Este poema lo escribí no sé cuando, ni cómo, ni dónde, y de hecho lo leo ahora y no sé bien bien qué cojones significa, pero se ha convertido en uno de mis favoritos por su brevedad y su fuerza. Que me perdonen Baudelaire (y Diderot creo), que fueron los acuñadores de la palabra spleen...pero creo que no hay mejor forma de definir el hastío, la anómia y el nihilismo en general, que invade a la gente con demasiado tiempo libre y pocas ganas para aprovecharlo. |
YA NO SOMOS NADA
Ya no somos nada el uno para el otro.
Éramos dos amigos, al menos oficialmente.
Tú lo eras todo para mí.
Todo el mundo desplegándose ante mis ojos…
Yo lo era todo para ti, cuando lo único que querías
Era alguien que te entendiera y te escuchara.
Pero ahora somos familiares lejanos,
Sin nada en común más que el pasado común.
Tú sabes bien que ya ni te entiendo ni te escucho.
Yo sé bien ahora que el mundo no eres tú.
Porque ya no es lo único que quieres,
Porque ya no es lo único que tengo.
Pero sigo esperando de tus ojos
La respuesta a todos mis temores.
Y tú sigues buscando algo mejor
Que este diablo de rabo entre las piernas.
Sigues siendo sincera, sigo siendo sincero…pero ¡Ay!
¡Hay tanto que ahora callo,
Tanto que ya no veo!
Ya no sigo la luz que ilumina tus ojos
Ni tú la verdad que esconden mis versos.
EL COCHE
26-12-06
Es curiosa la sensación que uno tiene al ir en coche cuando es de noche.
No hablo de la noche de la ciudad, que es como una mala imitación del día. Me refiero cuando uno va en coche por la autopista a las tres de la madrugada, por una carretera sin iluminar, y no se ve ni un coche por ninguna parte. Y si no estás conduciendo, puedes mirar hacia el lado y al cielo, y ver una oscuridad insondable, inmensa.
No es una oscuridad total, pues la luz de las estrellas recorta las siluetas imponentes de los bosques, los mares, las colinas…y también dibuja los patéticos y cuadrados contornos de las fábricas, las carreteras y los tendidos eléctricos.
Y entonces crees ver lo grande que es la Naturaleza y lo pequeño que eres tú. Y peor aún, lo solo que estás, lo jodidamente solos que estamos todos, aunque en ese momento seais cinco personas metidas en un 600. Solos y además apretados.
Como un pequeño virus solitario, surcando la superfície de la célula Madre, la noche antes del principio de los tiempos.
Un impulso eléctrico navegando por el exterior del neocórtex, sin ser capaz de ver que hay debajo de la superfície de nada.
El espermatozoide que busca la entrada al cielo, y que una y otra vez golpea su cabeza contra el óvulo, ciegamente…
Hasta la muerte.
LA ARAÑA EN EL BAÑO
Hoy cuando iba a pegarme una ducha después de un duro día de curro he encontrado una pequeña araña en la bañera.
Era una araña mediana, se veía sana y crecidita, pero no era de esas de patas largas y finísimas, ni de las pequeñas rapidísimas que parece que nada más verte quieran lanzarsete al cuello.
Era una araña estándar.
Lo primero que he hecho al verla, y antes de meterme en la bañera, ha sido enchufar la ducha a máxima potencia. La araña estaba cerca de una de las paredes, y al percatarse del mar de agua a 40º grados que se acercaba, logicamente ha intentado escalar la pared. Se movía deprisa pero elegantemente.
Mientras tanto a mi me entraba un ataque de pánico al pensar que la jodida araña podía salir impune del allanamiento de mi bañera y, alcachofa en mano, le he dado a probar la potencia del agua corriente y el gas natural combinados. La araña ha recogido sus patitas convirtiéndose en una bola que se ha deslizado suavemente por el desagüe...
¿Qué cojones me había hecho esa araña? Nada. Pero ni me lo pensé a la hora de matarla.
¿Cuanta gente se habrá dado cuenta en situaciones como ésta de la crueldad gratuita del ser humano? Por mucho que me quiera justificar con este escrito, aquí el único malo de la película soy yo, y la única víctima, la araña.
No deboramos el planeta para conseguir sus recursos, lo hacemos para ver hasta dónde llega el camino de la superioridad.
El ser humano inflige daño por puro placer, tira la piedra solo para oír el ruido que hace al impactar.
Al menos eso creo...
¿Por qué no habré ido a esa fiesta?
Soy el último de los hombres.
El fósil de lo que un día fue, supongo, La raza humana.
Soy el primer involucionado.
Aquél que tiene un gen menos,
Que no se nutre, ni se reproduce…
Ya no comprendo el lenguaje humano,
Mi cerebro disminuye, las caras se difuminan...
me muero de hambre entre mi rebaño
Mala hora para los hombres, Y buena para las mujeres.
Mala hora para los esperanzados, buena para los que desesperan.
El festín ha empezado, Lo relativo lo invade TODO......
Ya podemos devorarnos unos a otros.
¿QUÉ ME PASA?
El sol entra a ciegas por mi vida
Sin permiso, sin alegría
Entra por que no puede escaparse de ser Sol
lo rechazo al no poder huir de ser yo.
Demasiado frío para salir de la cama
Demasiada luz para mirar al mundo a la cara
Solo presente, sin pasado, sin futuro,
En vez de comer, fumo
En vez de dormir, bebo
en vez de hablar, rebuzno
en vez de follar, me masturbo
en vez de reír, critico
en vez de aprender, me revuelco en mi disgusto
en vez de querer, escribo…Pero sigue haciendo demasiado frío.
POR AMOR AL ARTE
Recientemente he tramitado la matrícula para el 2º curso de la ESCAC (escola superior de cinema i audiovisuals de Catalunya). Esta licenciatura de 4 años se considera título propio, pero está adscrita a la Universidad de Barcelona y forma parte de las Escuelas Pías. Huelga decir que se trata de una universidad privada.
Es obvio que como "cliente" de esta empresa que vende preparación académica y profesional soy el menos indicado para hacer algún tipo de crítica, pero suele ocurrir que en los organismos privados la crítica desde fuera resulta imposible porque se desconocen los métodos, y la crítica desde dentro no suele darse por una simple cuestión de salvaguardar los intereses depositados en ella (empleo, dinero, etc.), así que me limito a exponer un hecho que me resulta demasiado injusto, aún más, obsceno.
Según el formulario de la matrícula, el importe de los 75 créditos del 2º curso es de 1125´77€, pero el total a pagar es de 6560€. Esto significa (y así consta en dicho formulario), que los 5434€ restantes van a parar a la Fundación ESCAC. Esto sucede con cada alumno de 2º curso ya que el 3º es aun más caro. Nadie puede decir con certeza que uso se le da al dinero de la fundación.
Ahí no acaba todo. En uno de los recuadros del formulario llamado CAMPANYA 0´7 se lee: "aportación para las actividades de cooperación de la Fundación Solidaridad UB". Consta un número 2, que significa NO. Ni un solo céntimo de los 6560€ que mis progenitores se esfuerzan en pagar va a ir a parar a algun tipo de ayuda humanitaria...es verdad que el mundo del cine es elitista pero nunca llegué a imaginar hasta qué punto.
La ESCAC está considerada, junto con la ECAM de Madrid, como el mejor sitio para los estudios audiovisuales, con una buena preparación y proyección para la entrada en el mundo laboral.
Pero ¿qué libertad de expresión hay cuando quién lo gestiona es una empresa privada que además está intímamente relacionada con las instituciones religiosas (esuelas pías)?
¿cómo se puede pretender dar salida a profesionales de Cataluña que en un futuro diseñaran proyectos artísticos y de comunicación de masas cuando tan sólo una élite es capaz de acceder a estos medios?
¿Qué tipo de futuro le espera a los medios audiovisuales catalanes estando tan alejados de la realidad social y económica del país?
¿No es ya un hecho que los medios de comunicación son el 4º poder?¿quién los gestiona?¿qué diversidad hay?
Aquí me encuentro en esta odiosa doble moral, estudiando para hacer quizá en un futuro lo que me gusta en uno de los mejores sitios donde puedo estar, pero hastiado de que la democracia pierda terreno mientras el capital no deja de ganarlo. Si a alguien le ha parecido mal algo de lo aquí expuesto, mis más humildes disculpas, y le emplazo a qué exprese libremente su opinión.
MI RELIGiÓN
Tú que has encontrado a Dios,
No necesitas buscarlo.
En cambio yo
que lo he negado y lo negaré,
que no lo encuentro porque no existe,
lo busco cada día en cada amanecer.
En cada pregunta y en cada respuesta,
En las palomas y en el suelo que pisan,
En cada palabra y pincelada,
En todas las notas y todos los silencios,
En cada roce y cada mirada,
En cada impulso que niego,
En todos los segundos que envejecen mi piel.
Y cuando lo encuentro, lo niego.
Corro a esconderme de lo que no entiendo.
Corro a hundirme en lo que aborrezco.
Y me encierro a soñar lo que podría estar viviendo.
NO QUIERO
Escribí esto después de conocer a una de las personas más maravillosas con las que me he cruzado, en un viaje a Amsterdam. Quiero dejar claro que ni mucho menos me siento orgulloso de ello (de hecho me doy asco), pero que me ayudó muchísimo el escribirlo, que no pienso enseñárselo nunca para que no huya en desbandada (eso sí es doble moral y no lo de Israel), y que por eso lo publico aquí, porque en el arte surje todo, lo mejor y lo peor del ser humano, y que por cada obra de arte trascendente, salen millones insignificantes como ésta.
"NO QUIERO"
Amsterdam
12-agosto-2006
"Ahora no quiero nada. No quiero ni la nada. No quiero escribir bien. No quiero estar sentado escribiendo para nadie. No quiero estar sentado escribiendo por tí. No quiero ver mundo, no quero reír, no quiero sentir, ni hablar, ni escuchar, ni llorar.
Ahora no quiero a Van Gogh, ni Rembrandt, ni Vermeer. No quiero su sentimiento, ni su paz, ni su perfección. Adiós al verdadero azul que ha iluminado estos días.
No quería conocerte, ni mirarte. No quería siquiera rozarte. No quería enseñarte, ni conquistarte, para luego perderte.
No quiero sentirme mejor por escribir estas líneas, y darme cuenta que no te quiero. Pero no quiero apagar tus ojos en mis sueños y miradas perdidas, pues yo no quiero nada porque lo quiero todo.
No quiero volver atrás para recuperar una oportunidad perdida. Esta vez no quiero. No quiero superarte, para esparcirte en mi mal arte, porque así sólo recordaría una pequeña parte.
No quiero pensar que se acabó, ni en mi debilidad al no besarte, ni en mi parálisis al aferrarme a tu intangible cintura. Esta vez no quiero.
No quiero pensar en fuerza de voluntad, ni iniciativa, ni rivalidad. Hoy quiero pensar en el azar, quero pensar en el destino.
No quiero dudar más. Quiero pensar en tu mano enfundada en un jersei mojado. En tus ojos buscándome entre obras eternas. En como vencías la timidez y tamborileabas el suelo para acercarte. En tu madurez y tu inocencia.
Quiero saber que ya lo sabía. Quiero saber que no te he soñado. Es por eso que ahora Madrid y Barcelona están juntas. Porque ninguna distancia es ahora suficiente. Ningun tiempo suficientemente inexorable para enterrar el momento en que nos cojamos los corazones para caminar juntos, pretendiendo ser normales.
Tu mirada lo dijo, lo dice y lo dirá. Si querías quedarte un día más no te preocupes, lo tendrás.
No quiero que sepas nunca lo mucho que te he querido. Quiero que seas tú la que descubra lo mucho que te quiero."
Al cabo de cinco minutos y un canuto de marihuana White Widow leí lo escrito, y añadí esto:
AMSTERDAM-2
"He leído lo que he escrito y me siento aún peor.
Peor por hacer un poema llamado "no quiero" cuando de lo único que estoy seguro es de lo que quiero.
No quiero idealizarla como he hecho con tantas otras mujeres.
No quiero hacer aún más patente en mí el sentimiento, que parece que mi mente trastornada deforma y multiplica.
No quiero ser humano.
No quiero enfrentarme a tu último mensaje, ni encarar tu última mirada.
No quiero ir a verte para destrozarme en mil pedazos, darme cuenta que no sientes lo que yo he sentido.
Otra vez, no quiero perderte, no quiero amarte.
NI SIQUIERA HE PODIDO MEMORIZARTE."
Total, que me voy a Madrid. Por culpa de mis experiencias pasadas, de mi repulsivo idealismo (pa lo que sirve),por culpa de este poema y este escrito, por culpa de Fito, de Maná, de Postal Service, de los Beatles, de Giles Deleuze (ver apartado Filosofía), de Wilde, de Bukowski, y de todos los pintores flamencos. Pero sobretodo por culpa de la vida, y ese maldito afán que tiene de sacarnos de nuestra rutina e infelicidad de vez en cuando y mostrarnos una minúscula parte de todo lo que es capaz.